Nervures et Entailles

Atelier à ciel ouvert

rêve

  • Rose des vents # 12

    Borée, le nord et l’hiver Notos joue aux cartes avec Euros. Aurore et Tempête illustrent les histoires des vents sur les parois de la grotte. Zéphyr déprime devant le feu. Il déteste, déteste, déteste l’hiver. Borée rentre avec Crépuscule. On voit à sa figure qu’il a bu. Mais a-t-on jamais vu Borée en état de…

  • Rose des vents # 11

    Borée, le nord et l’hiver « Là-bas, dans le Nord, une petite fille parle d’ombre. En quelques phrases, elle fraîchit le paysage. Si elle chante, le jour s’absente. Sa mère s’en rend compte dès sa naissance. Ses pleurs déclenchent des éclipses. Au village, on s’attend à l’apocalypse. Elle lui bande la bouche et, quand elle grandit,…

  • Rose des vents # 10

    Borée, le nord et l’hiver Borée souffle et la buée se change en brume. Ils ne discernent plus leurs mains ni le visage de leur vis-à-vis. Chacun est seul dans le brouillard. Même les paroles semblent venir de loin. Comme s’ils s’appelaient d’une cime à l’autre sur une chaîne de montagnes, avec des signaux de…

  • Souterrains

    Récits de rêve Un jeune père rentre chez lui. Son fils a ouvert la porte aux gendarmes. Ils cherchent la guillotine. La veille, le père a révélé à son fils où elle se trouvait : sous les dalles du couloir de l’entrée, là où, sous une lampe crue, le fils fait ses devoirs. Mais le fils…

  • Rose des vents # 9

    Euros, l’est et l’automne Borée souffle sur l’œil d’Euros, le genou de Zéphyr, les côtes de Notos, puis sur ses propres poings. Il refroidit leur chair rougie et boursoufflée sous les coups. La bataille a brouillé les tatouages d’Euros, ils se recomposent lentement, reprennent leurs arabesques sur ses bras et ses épaules. « Pourquoi nous provoquer ?…

  • Art poétique

    Taillant mon crayon, je me rappelle mon rêve de cette nuit : j’ai rêvé de merveilleux taille-crayons. Celui que je désirais avoir était une bulle d’eau. Mon art poétique résumé en un objet : une écriture ciselée visant la précision avec le flou de l’immersion dans le sensible ou l’imagination.

  • Un buisson pour toison

    Récit de rêve Un chevreuil est enrobé d’une broussaille de feuilles et de fleurs, comme un mouton qui aurait un buisson pour toison. Ses pattes, son cou, sa tête émergent, fins et frêles, de cette pelote touffue, mais légère à porter, aussi légère que lui. Il court vers moi, remontant la pente des bois, poursuivi…

  • Pour fille la vérité

    Récit de rêve Tu as pour fille la vérité. Six ou sept ans, frêle, de longs cheveux noirs et soyeux. Tu la suis sur le ponton qui relie la ville sur la rive à votre maison, bâtie sur l’eau. Du parquet surgissent des poissons multicolores. Il manque une planche sur deux, remous de mer bleue…

  • Bleu

    Février Bleu m’éblouit. Je ne trouverai pas les mots. Je l’aime à perdre haleine. En lui l’eau s’allie à l’air et ils donnent la vie. Février le porte à la perfection : purifié par le blanc de janvier, il n’est pas encore délavé par le vert de mars. Si plein et entier que l’horizon ne parvient…

  • Les jeunes filles

    Récits de rêves Au couvent, la salle d’étude donne sur le cloître. La porte entrouverte laisse entrevoir des pas silencieux sous les arcades. Un courant d’air disperse dans la classe les arômes du jardin. Les novices attendent à leur pupitre, à la chaire va et vient le professeur. Descartes, rien de moins. Il annonce la…

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