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Zéphyr, l’ouest et le printemps « De belles histoires, mon frère, je le reconnais, peut-être même trop belles ? Ne se passe-t-il rien de terrible à l’Ouest ? Tu habites des pays aux mœurs trop douces pour être vraisemblables. » Zéphyr tressaille. L’oiseau sur son épaule, effrayé de ce sursaut, se réfugie dans les replis de la grotte. Borée…
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Mai Rose m’échappe. Fugace, évanescent, l’équilibre d’un instant, entre rouge et blanc. Pour ne pas le manquer, il faut se lever à l’aube, sortir au crépuscule. Il a alors le ciel entier pour s’exprimer, et tout ce qu’il éclaire devient rose. Villes, vallées, reliefs, déserts, seule la mer lui résiste, mais le rose la pénètre…
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Zéphyr, l’ouest et le printemps C’est toujours au tour de Zéphyr de raconter. Le soleil se trouve encore dans sa direction. Il a ramené des milliers d’histoires dans les filets infrangibles de l’air. Il se lève un instant, fouille dans ses sacs et les passe en revue. Il les juge à leur fraîcheur, au sursaut…
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Comme mère, comme femme, comme Française. Comme homme blanc, cisgenre, pansexuel et citoyen du monde. En tant que croyant, chrétien ou musulman, ou bien en tant qu’athée et laïc. Dès qu’une personne prend la parole dans l’espace politique, elle semble obligée de déclarer son identité, une identité qui la qualifie ou la disqualifie sur certains…
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Avril Jaune jaillit. Il est notre somme et notre cime, le sommet du crâne et du ciel, la verticalité qui nous centralise, un noyau de joie intense, à la limite de la démence, une euphorie qui assourdit de sa stridence. Tout cœur est une corolle : un appétit de soleil, une poignée de pollen, prête à…
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La taille d’hiver s’achève. Drastique, radicale. Profitant du sommeil des roses, nous préparons leur réveil. Les règles sont simples et implacables : enlever le mort et le malade, privilégier le jeune au vieux, mais le jeune déjà vigoureux, entre deux jeunes préférer le fort au faible. Il faut réduire la plante dont l’énergie s’est dispersée à…