Nervures et Entailles

Atelier à ciel ouvert

écriture

  • Virtuelle

    Ne publier qu’ici. Écrire partout, sur des feuilles volantes, ou reliées et lignées, sur la brillance des écrans, de poche ou de bureau, mais ne publier qu’ici, ne pas chercher de maisons, d’ateliers, de concours, de revues, je ne le fais déjà plus depuis longtemps. Ouvrir un blog, c’est prendre la haute mer, me disait…

  • Violet

    Juin Violet, marge du regard, frange des ombres, fièvre légère qui monte avec la chaleur, rémanence de la lumière sous les paupières. Bref, à courte longueur d’onde, comprenant peu de gradations, mince comme toute frontière, dernière couleur visible avant l’invisible. Le regard y touche sa disparition. Il cligne et hallucine. On se frotte les yeux.…

  • Rose des vents # 3

    Zéphyr, l’ouest et le printemps « De belles histoires, mon frère, je le reconnais, peut-être même trop belles ? Ne se passe-t-il rien de terrible à l’Ouest ? Tu habites des pays aux mœurs trop douces pour être vraisemblables. » Zéphyr tressaille. L’oiseau sur son épaule, effrayé de ce sursaut, se réfugie dans les replis de la grotte. Borée…

  • Rose

    Mai Rose m’échappe. Fugace, évanescent, l’équilibre d’un instant, entre rouge et blanc. Pour ne pas le manquer, il faut se lever à l’aube, sortir au crépuscule. Il a alors le ciel entier pour s’exprimer, et tout ce qu’il éclaire devient rose. Villes, vallées, reliefs, déserts, seule la mer lui résiste, mais le rose la pénètre…

  • Rose des vents # 2

    Zéphyr, l’ouest et le printemps C’est toujours au tour de Zéphyr de raconter. Le soleil se trouve encore dans sa direction. Il a ramené des milliers d’histoires dans les filets infrangibles de l’air. Il se lève un instant, fouille dans ses sacs et les passe en revue. Il les juge à leur fraîcheur, au sursaut…

  • Jaune

    Avril Jaune jaillit. Il est notre somme et notre cime, le sommet du crâne et du ciel, la verticalité qui nous centralise, un noyau de joie intense, à la limite de la démence, une euphorie qui assourdit de sa stridence. Tout cœur est une corolle : un appétit de soleil, une poignée de pollen, prête à…

  • Art poétique

    Taillant mon crayon, je me rappelle mon rêve de cette nuit : j’ai rêvé de merveilleux taille-crayons. Celui que je désirais avoir était une bulle d’eau. Mon art poétique résumé en un objet : une écriture ciselée visant la précision avec le flou de l’immersion dans le sensible ou l’imagination.

  • Rose des vents # 1

    Zéphyr, l’ouest et le printemps « Il y a deux frères là-bas, à l’Ouest. Leur père a disparu. Un matin, il n’était plus. Ses fils se sont mis en chemin pour le retrouver. Ce sont deux frères très différents. L’aîné est bavard et rude, il a besoin d’épreuves pour se sentir vivant. Le cadet est timide…

  • Vert

    Mars Le bleu de février, jauni par le soleil, tourne au vert de mars. Vert est vigoureux et vertueux, dit l’étymologie. Je n’irai pas la contredire. La végétation envahit les environs. Nous respirons mieux. Lenteur fulgurante du printemps. D’un jour à l’autre nous y sommes, et il semble qu’il n’a fallu aucun effort aux plantes…

  • La parole au corps

    Sans espoir, Frida Kahlo, 1945 Février s’achève et avec lui l’agenda de ce mois. Il fallait donner la parole à la multitude de silencieux qui nous constituent et nous maintiennent en vie. Déjà ils sont retournés à leur obscurité, il est temps de voter pour le prochain atelier. Lisons les textes sans les hiérarchiser, le…