C’est, à la lueur d’un mot qui choque contre un autre, la caverne du moi qui s’illumine un instant d’une étincelle et l’on y voit inscrites les images primordiales. C’est le fond blanc des choses, le réel même, qui se découvre sous la tapisserie riche, trop riche, d’un raisonnement savant, mais il s’écaille à la main qui le touche. C’est l’âme qui se fige en statue dès qu’on la regarde en face, s’effrite en cendres si on s’obstine à la fixer, et il faut lui tourner le dos, lui murmurer longuement, entre détours et retours, pour entendre ses pas, son souffle, ses peurs, sans jamais se retourner, au risque de la perdre à jamais. C’est une recherche qui s’anéantit dès qu’elle cesse, le sens ne se trouvant que dans l’errance.