la plage comme une plainte interminable insoutenable où elle avance avec son élégance qui est une nostalgie de nouveauté mince jusqu’à la blessure et le visage d’une splendeur ravageuse qui la vengera qui la venge déjà son parapluie rose posé sur l’épaule tourne dans le paysage en cendres que le vent soulève en nuées sa … Lire la suite À la mer
Une histoire de plumes
Andrea Couturet livre sa lecture de mon recueil sur son blog Épaisseur sans consistance. Elle dit que je viens d'une autre planète, je crois qu'elle aussi. Le plus atypique sur son blog, c'est la forme récurrente du dialogue pour présenter ses impressions ou ses pensées, entre une patiente et son psy ou les attachantes et … Lire la suite Une histoire de plumes
Le temps des cerises
Récapitulatif de l'agenda ironique de juillet Je vous remercie d'avoir participé, parfois plusieurs fois. En l'honneur de la perte, ce mois-ci personne ne perdra. On votera seulement pour le prochain hôte de l'agenda, non pour tel ou tel texte. Air de vacances ou de révolution : pas de notes ni de hiérarchie, restons bons enfants. Comme je … Lire la suite Le temps des cerises
La vérité
C’est, à la lueur d’un mot qui choque contre un autre, la caverne du moi qui s’illumine un instant d’une étincelle et l’on y voit inscrites les images primordiales. C’est le fond blanc des choses, le réel même, qui se découvre sous la tapisserie riche, trop riche, d’un raisonnement savant, mais il s’écaille à la … Lire la suite La vérité
Le charme des romans
À quoi tient le charme des romans ? Aux personnages, leurs façons, leurs passions, ou à la réflexion du narrateur, sa perspicacité, son aveuglement, ou aux arabesques de l’intrigue et géométries des situations, ou encore à l’atmosphère, quelque chose dans l’air, un bougé du paysage, un dépôt de lumière, une cadence du temps, la patine d’un … Lire la suite Le charme des romans
Le nom
Une fillette sur le chemin sablé d’un parc, sous la voûte des arbres, une clémentine dans la main, cherche, cherche un nom à donner à son fruit avant de le manger. Enfin, elle a trouvé, c’est parfait : Clémentine.
La collectionneuse
Lucia se rend une dernière fois à la crique, vertige précipité brusquement suspendu de soi à soi, calme plat de la pensée sous le zénith grésillant des sens, azur blanchi le temps de sa chute entre ciel et mer, fulgurance dédoublant l’âme en deux vérités sœurs dont le dialogue s’entend dans le fracas incessant du … Lire la suite La collectionneuse
